Menja zovut Dolores Makbrajd, i ja s roždenija stradaju ot očen′ redkoj formy allergii: prikosnovenija k drugim ljudjam vyzyvajut u menja sil′nejšie ožogi. JA ne mogu pocelovat′ parnja, obnjat′ roditelej, vyjti iz domu, ne nadev perčatki. JA neprikasaemaja. JA slovno živu v zakoldovannom zamke, kotoryj deržit menja v plenu i nakazyvaet ožogami i šramami za každuju popytku «pobega». Daže pridumala imja dlja svoej tjur′my: Stigmalion. Menja uže ne privodit v otčajanie mysl′, čto ja vsju žizn′ budu plennicej svoego diagnoza - i plennicej umru. JA ne tešu sebja mečtami, čto ot moej bolezni izobretut lekarstvo, i ne rassčityvaju, čto vstreču čeloveka, ne ostavljajučšego na mne ožogov… No do čego že ėto živučee čuvstvo - nadežda. A vdrug ja vse-taki soveršu pobeg iz Stigmaliona? Vdrug i ja smogu odnaždy poznat′ vse ėto: prikosnovenija, ob′′jatija, pocelui, bezumstvo, svobodu, ljubov′?